PARA GUSTOS SON LOS OLORES.

Asuntos que no son de interés general ni objeto de debate... UN POCO DE TODO

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jeronimo
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PARA GUSTOS SON LOS OLORES.

Mensaje por jeronimo »

Cerré los ojos y olí. El olor me inundó la pituitaria hasta llegar a rebosarla, llegando a rebasarla y deslizándose cuerpo abajo hasta el estómago para volver a subir instalándoseme en el cerebro donde momentáneamente se quedó acabando de llenarlo, hasta reventar de felicidad. Se puede escribir con letras pero no descifrar el olor, ese olor en concreto. Cada uno, uno tenemos y cada dos, cuatro. Cada cuatro dieciséis y dieciséis muchos son ya.

Desconozco el olor primario deslizándome por las entrañas de mi madre, eso no lo recuerdo como olor, si no como dolor. Estrecho pasillo aunque eso sí, algodonado y lubricado. Al otro extremo un personaje con gafas y bata de color blanco sanguinolento, al que no conocía de nada, jalándome de la pelona cabeza hasta sacar todo mi pequeño cuerpecito, pequeño para mi no para mi madre, dejándome con desdeña desnudo y frío encima de una bañera metálica y blanca, como el que lleva mucho tiempo haciendo ese trabajo. Supongo que la comadrona y mi madre puedan hablar de ese olor Sí, el de la leche materna que algunos hemos tenido la suerte de mamar. También recuerdo el olor a hospital materno infantil, concretamente una maternidad, disfrazado de colonia nenuco. Recuerdo el olor-sabor del bibi durante una larga temporada al faltar el pezón que me dio momentáneamente la vida y ambos me hicieron crecer en los primeros meses de mi infancia. Aquellos purés de patata familiar acompañados de aceite de hígado de bacalao, lo primero hecho con las sabias manos de mi madre, lo segundo en una fábrica en la que deben desconocer los sabores y los olores de los niños, quien lo haya probado lo sabrá.

Un olor impactante es el sufrido al ir al colegio y abrir los libros de la infancia. Abrirlos y meter en ellos la nariz y cerrar hasta donde me lo permitían los ojos, la nariz y los pómulos. Ese olor lo llevo metido hasta los tuétanos desde entonces y desde entonces cuando abro un libro la primera intención es recordar viejos tiempos haciendo la misma maniobra. El olor de la goma milán al ser chupada y olida una vez borrados los números mal o bien hilvanados en las pequeñas sumas y restas.

Maravilloso, aunque por lo lejano, era el olor y sabor de la lata de sardinas robadas al descuido, dijéramos que un hurto, en ca de Don Arcadio cuando estaban echando la partida al subastao incluido mi padre y que siempre un ojo quedó avizor de la movida de dos niños. Más impresionante todavía el olor al cinto negro y ancho de su uniforme cuando se desplazaba, me lo desplazaba, violentamente por la espalda hasta quedar tres meses más tarde grabados los cinturonazos en la piel de la espalda. En mi vida volví a apropiarme de algo de los demás. Así aprendí la lección, lamiendo la sangre que se deslizaba por el orificio nasal del correazo equivocado. Jodida correa negra y ancha, por si sola tenía vida y al ser agitada por las manos hábiles de mi padre, se convertía en fina cuchilla que rasgaba la carne como las chuletillas el carnicero.

Significativo igualmente el olor que despedía la casa rural de mis tíos maternos por la mañana cuando se hacía el café en un puchero negro, con más años que el catarro, pero el olor a café negro se expandía por toda la casa y cuanto más te acercabas a la cocina más penetrante era. Luego, mezclado con leche hirviendo recién ordeñada. aderezado con unas buenas cucharadas de azúcar y untado con pan de borona, un manjar de Dioses. Delicioso el meterse a limpiar las cuadras de las vacas, ese olor sí que es indescriptible, con el rastrillo y la azada incluidos los meados inclusive de los terneros o jatos. Eso no se paga con dinero. Qué tiempos María Luisa, qué tiempos.

Las nevadas durante las vacaciones de invierno que te cubrían hasta el pecho al ser “pequeño”, alucinantes también. El olor a la mies, a verdín de la hierba, a recogerla con el dalle y el rastrillo, a afilar el dalle con la colodra. A algún jefe de Comandancia del sur, dicen que una ciudad muy bonita conquistada por los moros y con apelativo marsupial, no se lo aconsejo ya que llegaría a sufrir la muerte dulce, que es la que comentan adormece el alma y el cuerpo llegando a morir por congelación y aparte de la muerte profesional que él mismo a creado en muchos buenos cumplidores de esta profesión, le echarían en falta por su despacho habilitado con muchos miles de euros y que es inversamente proporcional a su talla mental el dinero allí empleado. Aunque si falta de allí en otro sitio habrá que acogerlo. Problema irresoluble a no ser que el mando sobre tropa le vuele como las golondrinas.

No puedo olvidarme de la patada que le propiné en la calle a una caja de puros Montecristo y resulta que estaba llena. Al momento nos agenciamos el colega y yo una caja de cerillas y degustamos uno cada uno. A las cuatro caladas, aparte de tener el pulmón en bancarrota como los bancos de hoy en día, la vomitona fue del 8. Dejamos hasta la primera papilla de nuestra infancia los dos. Una asquerosidad. De nuevo otra paliza por parte del del cinturón y a partir de ahí a fumar hasta nuestros días. Ya era una cuestión de machismo, de testiculina. Así se piensa cuando no se sabe pensar bien y hasta el momento van metidos entre pecho y espalda más cosechas que vino de Rioja se ha recogido desde hace dos siglos.

¿ Y qué decir del olor de la comida de la madre al llegar a casa ¿. Ya desde la escalera la mente adivina lo que hay para comer. ¿Alubias, lentejas, pollo al chilindrón, arroz con conejo ¿. Según vamos llegando y abriendo la puerta tenemos la cosa más clara aunque a veces es difícil de identificar. Mira, pensé que eran judías verdes con patatas y resulta que tenemos para comer calamares en su tinta. Curioso. El olor nos llena desde que estamos a 300 metros mucho antes de que lo pidamos en el bar.
.- Por favor, una de rabas.
.- Marchando.

Ahora se dirige a la cocinera y se lo canta en voz alta.
.- PoNme uuuunaaa.
.- ¿ Para beber?
.- Un mostito para la cría y un marianito para mí.

La sabiduría que pueden tener los camareros a la hora de servir. Chorrito de limón exprimido, cubito de hielo, palillo con aceituna rellena y a continuación el líquido. Antes de llevarlo a la boca, ya se está saboreando en famoso martini, Ummm qué rico está. Y ciertamente que está rico.

No se puede echar en falta el olor a coche nuevo. Cada vez que estrenamos uno, en propiedad, tenemos delante de nosotros una nueva vida, nueva vida aunque corta en el tiempo, unos 6-8 años. Aunque con la crisis podemos y podremos llegar a estirarlo hasta los 15 ó 18, pero es que nos daría pena hacerlo de otra manera. Ese salpicadero, esos asientos, esa calefacción cuando hace frío, ese aire acondicionado en pleno verano. Ese fufú con el que impregnamos el interior del habitáculo es inmaculado. Aunque bien dicho sería decir que el asiento de atrás en nuestros años mozos es el que más fufú se lleva, sobremanera los sábados que suele estar en proporción a la limpiada que le damos al asiento de atrás. El mimo con el que lo tratamos al principio y al final sin embargo pasa a ser uno más de la familia y el mismo trato injusto le damos. El agua a presión, con el tiempo, lo ve de año en año y es el de la lluvia quien lo moja y eso...cuando llueve.

Los butacones tienen igualmente su olor. Los del cine. Aunque en ocasiones, más que nada de novios, quedan ligeramente ocultados al ponerse, y la pareja siempre está de acuerdo, en ponerse en la fila de los mancos. Hoy en día eso se está perdiendo al disponer de más dinero, más moteles u hoteles, más coches, en los asientos traseros, e incluso portales. Estos socialistas nos llevan al caos. La sociedad nos aboca a ello. Pero nada que ver los ejercicios realizados fuera que dentro del cine. El rodear con el brazo el cuello de la paisana y oler su cabello, era la primera premisa. Un par de besos fugaces en la mejilla y luego entrar a matar. A la boca, directo, como los hombres somos. La mano deslizada recordando el sabor y el olor de pezón de la madre cuando pequeños. La de cada uno. Luego ya con disimulo pero a lo descarao, el bajar la cremallera de un pantalón vaquero sentados en la butaca del cine, es toda una osadía. Hay que vivirlo. Para facilitar la faena, domingo de cine domingo de falda. Un problema resuelto. Resuelto en principio. Es una puñeta llegar al cine y cuando la chica besa al chico, eso sí, sin lengua en las películas antiguas, la mano se introduce por debajo de la falda, hasta que ella con un gesto demasiado tosco frena la acción.
.- Tengo la regla.
.- Y yo el compás. Cohones podías haberlo dicho antes MariPili y habernos ido a dar un paseo.

Por otra parte, igual hasta mejor. Porque una vez finalizada la faena con la derecha, siempre ellas se ponían a esa mano, el llevarse la mano a la nariz no presagiaba nada bueno. Parecía que uno había comido un kilo de mejillones al vapor o incluso unas almejas vivas, con limón eso sí. A media película al baño a poner la mano bajo el chorro del agua 5 minutos, con lo cual se perdía el hilo de la película. Y si la película era “Lo que el viento se llevó”, podíamos los hombres perdernos algún capítulo, en relación a lo receptiva que estaba la paisana ese día. Ellas por otra parte, siempre pueden accionar la mano o incluso las dos si no son hábiles, mientras miran la película, fijándose en el color del pelo de la Vivien u Olivia de Havilland o lo gorda que estaba la cuidadora negra, sin dejar de manosear lo que tanto gusta el principio y se aborrece minutos más tarde. Aunque lleven razón…pa lo que sirve. Lo malo, en el cine, es cuando el hombre pide más y ella, la mujer, al finalizar se limpia las comisuras de los labios. Así sí, Macarena. Así sí. Todo un faetón acabas de hacer, ni el Curro Romero.

Lo bueno es cuando ambos están de acuerdo. Domingo, fila de los mancos, buena película, ella receptiva y falda. Acabada la función, él al baño, 5 minutos bajo el agua la mano. Ella más discreta, se guarda el pañuelo en el bolso tras haberse limpiado con disimulo y en casa, sin que la madre lo observe, a hurtadillas lava el pañuelo a mano. O sea con esas manos que saben dar placer. En lo personal y en lo gastronómico. Aunque que le va a enseñar a la madre. Madre no hay más que una. Y desgraciadamente acomodadores ya no quedan en estos cines de Dios. Es que tiene tela el acomodador, en medio de la faena tenía que hacer acto de presencia. Yo creo que lo hacía a idea.

Todos los olores son característicos. ¿ Qué decir del olor del pis del gato ¿. Ese sí que es penetrante y excesivamente oloroso. Incluso cuando mea en la cajita. Anda que cuando lo hace en las cortinas… Entra hasta atrás. Nada que ver con la mano bajo el agua del grifo y olor y sabor a almeja. Aunque éste tiene su morbillo, claro que sí. Entonces en el cine, y ahora. Aunque esta juventud se nos está pervirtiendo. Desde luego, esto con Franco…no pasaba.

He conocido el olor a la muerte, el olor a muerto. Creo, sin desmerecer a los hombres de la Agrupación, que nada tiene que ver un muerto por accidente que uno por otro motivo. Y lo curioso es que son olores diferentes, aunque en el fondo, muertos son. Nada que ver el muerto atropellado por alcance de vehículo al muerto ahorcado. Nada que ver el muerto ahorcado con el muerto quemado. Y nada que ver el quemado con el ahogado o despeñado. Si llevan varios días en la misma posición el olor viene siendo parecido pero no igual. Lo más significativo, considero, que son las autopsias. El olor en las autopsias. A las que he acudido voluntariamente, cuando comienza el forense a descerrajar el cráneo, es un olor característico. Pero hijo mío, cuando comienza con el pecho y abre en canal, ahí si que nada que ver ni los ahorcados, despeñados o quemados. Muertos diferentes, olores diferentes.

Pero, aparte de las funerarias, siempre hay quien sale victorioso con los muertos digamos de tiempo. Los jodidos gusanos. La llamada fauna cadavérica. Se ponen de comer hasta el moño. Blancos, gordos, fofos y encima cerdos que no pagan. Qué asco de bichos.

Este es un olor que no puedo definir. Es el olor al miedo. No puedo poner nombre a ese olor. Más que nada lo he visto, que no olido, en los ojos. En los ojos de los que han pasado por un campo de trabajo o exterminio en Yugoslavia regido por los servios. Miedos ambos son, aunque quizá sea más llevadero el del país o más bien comunidad autónoma del norte de España gobernada por iluminados, y conozco los dos. Pero es harina de otro costal y otro día quizá hable de ello.

Sin duda hoy por hoy me quedo con el olor y. todo hay que decirlo, con el sabor de la almeja. A la marinera, claro. Aunque mezclados no son agradables de oler. El de la almeja y las consecuencias de una buena fabada asturiana. O incluso un buen pulpo a la gallega.. O si no que se lo pregunten a Micaela y sus picores. Bueno, mejor se lo preguntamos al Agustín.

iberia
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Re: PARA GUSTOS SON LOS OLORES.

Mensaje por iberia »

Alabo tu buen olfato; también lo tuve, ahora alterado por continuas sospechas de intenciones ocultas, todo me huele que apesta, a cuerno quemado a chamusquina....

SALUDOS, FOREROS.

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depeche
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Re: PARA GUSTOS SON LOS OLORES.

Mensaje por depeche »

con tu permiso...........lo copio y pego en otro foro jero................feliz año.

http://www.forodelguardiacivil.com/nuke ... 799#724799
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Piratabcn
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Re: PARA GUSTOS SON LOS OLORES.

Mensaje por Piratabcn »

Amigo Jerónimo,...como siempre,...me dejas estupefacto con tu manera tan sutil de decir las cosas,...continúa por favor con esas metáforas tan bien realizadas...un abrazo afectuoso,...y feliz año 2009 a todos y a tí en especial!!!... :wink:
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